La poesía es el único territorio libre: país de la libertad. Ella me sostiene, me define. Ella es la que dice, la que se escucha, la que se hace letra. La mía discurre como celebración y alegría, la dejo emerger con mis tristezas, llantos, quejas de zorro solitario; ansias de amante impuro, pero fiel. Palabra que no teme decir las cosas tal como me ha tocado vivirlas, entre despojos o injusticias; en el mismo sentido del hiperrealismo de mi amiga la pintora Katherine Estrada que ha imaginado y diseñado De ese hombre que dicen, del que escuchan, del que conversan, del que registran. Ese hombre de la palabra que, del habla o de la letra, traza su sentido poético. De esa palabra que se conmueve y expresa su disenso y protesta contra todo aquello que afecte a la condición humana en el enredo de las lógicas (pos)modernas.
Palabra que quiere ser simplemente sentido y ritmo. Dejo al lector recrear esta poesía en la pausa de su lectura.
Moche, andino, amazónico que sigue en las itinerantes conversas iniciadas hace muchos años en la América Latina. Siempre encuentro de zorros. Simplemente poesía de la realidad.
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